La fábrica de las cosas pequeñas

He estado de viaje. He llegado a Budapest. He pasado por Besançon, Munich y Viena. He vuelto por Liubliana y Turín. He vuelto. Sí. Todo sigue igual.
Aunque todo podría ser diferente.
Centroeuropa es así.

Nota: Aún no están todas las fotos. Necesitaré unos días. Más.

Cada noche, sentada en su sofá, ella cenaba un huevo duro porque le recordaba a él. A aquel chico con cáscara y caparazón que nunca llegó a conocer demasiado pero que tantas veces imaginó. Algunas noches sentía la tristeza de quien añora las cosas que jamás le ocurrieron. Esas noches envolvía aquel huevo duro en un abrazo de jamón de York.

Para perderme o encontrarme, no sé muy bien. Cuando vives en una ciudad tan pequeña y tranquila como en la que vivo, lo que necesitas no es desconectar, sino conectar. Y que las ideas vuelvan a fluir por tus venas. Y que las dos neuronas que te quedan, den síntomas de querer conectarse.

Estaré aprendiendo de Dustin Curtis que estará aquí con nosotros.
N’est pas mal.

And you could have it all
my empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt.

Dice que va encerrar cada una sus relaciones en compartimentos estancos. Ordenados y bien etiquetados. Para que no se mezclen.

Piensa que a partir de cierta edad, lo único que nos une a las personas son las circunstancias puntuales. Que vienen y se van. Que mutan.

Cree que ya no se comparten visiones del mundo. Que el teléfono cada vez suena menos a menudo. Que cada vez encajamos peor en la vida del otro.

Piensa que si separa bien sus relaciones, si deshace las mezclas y las constantes, sabrá lo que espera dar y recibir de ellas. Y así no habrá frustración. Así será más fácil que vaya encontrando circunstancias puntuales. Así podrá vivir abierta y libremente. Sin saber qué hará mañana.

Y sin que eso le importe demasiado.