La fábrica de las cosas pequeñas

Después de más de año y medio, hoy termino el tratamiento que me pusieron tras mi crisis de ansiedad. Este final me llega en mal momento para mis nervios, es cierto. Soy de esas muchas personas afectadas por el morro que le están echando los dueños de los pisos en alquiler a esto de la crisis. Vivo en un piso compartido que no se declara a hacienda y encima me suben de golpe y porrazo 300 euros, en nombre de la “vida achuchada”.

Como dice mi compañera de piso, el jueves que volvemos a hablar con el casero “nos jugamos la temporada”. Irnos de esa casa es la última opción que contemplamos. Y pedir en negro 1100 euros (1180 quería en un principio) por una casa que ni lo vale ni lo desgrava, es ser un especulador como cualquier otro.

Es una cuestión de código ético samurai. Es hora de empezar a decir “hasta aquí hemos llegado”, tanto al dueño de mi piso como a la dueña de mi cabeza que, casualmente, soy yo.

La crisis, ah, la crisis. La bolsa cae, las depresiones suben y la vieja Europa se rompe en pedazos. Total, que la Unión Europea de unión tiene más bien poco y de europea está por ver. Tengo la sensación que ni economistas, ni dirigentes, ni nadie de nadie sabe muy bien lo que hacer. Se han encontrado de golpe y porrazo con el alud y les ha pillado intentando pescar la aceituna en vaso del cóctel.