La fábrica de las cosas pequeñas

Llevo meses compartiendo piso con mi amigo imaginario esquizofrénico. Hoy es banquero, mañana político, pasado futbolista de regional preferente. A este le gustaría que fuéramos más al monte (más bien, que fuéramos ALGO al monte), el otro se empeña en que pasemos una semana en París. Siempre les digo que “ya veremos”, mientras deconstuyo una cena a base de ensalada de bolsa y queso de Burgos light, por eso de que preparar para dos pero comérmelo yo sola, no me lleve al sobrepeso. Al sobrepeso moral.

Pensó que la vida era algo lo suficientemente raro como para que mereciera la pena ser vivido. Que era un cruce de carreteras y casualidades en la que los semáforos a veces funcionan y a veces no. Pero no parece importar demasiado. Se encontraba a punto de llegar a lo que podía llamar su hogar. Y sin embargo, la cosas parecían cambiar constante de sitio. Y así supo que lo que creía que era una casa no era más que una idea tonta. Una más que la educación y las conversaciones ajenas del transporte público le habían metido en la cabeza.
No valía nada más.

Hoy me han dado las llaves de mi nuevo hogar. Aún tardaré un poco en mudarme porque llevar los trastos de aquí allá tiene su miga, pero para mediados/finales de octubre estaré ya instalada allí.

Se me va a hacer difícil dejar el muelle en el que tantas cosas he vivido (aunque hayan sido en pocos años), pero creo que es una decisión que debía tomar. Vivir sola, con mis neuras y mis historias.

Espero no equivocarme.