La fábrica de las cosas pequeñas

La secuencia es la siguiente:

Expectativas → Imposibilidades → Frustración → Absurdas envidias → Ira → Depresión

Así he visto hundirse a algunos de los cerebros más brillantes de mi generación.

Hace unos pocos días cumplí los treinta años. Dentro de unos pocos, asistiré a una cena llena de espíritu del 78 junto a mis compañeros (odiosos entonces en su inmensa mayoría, ahora, toda una incógnita) de colegio. Creo que con la bruma nostálgica que llega con esta edad, no soy capaz de ver nada claro. Ni mis pensamientos más obsesivos. Últimamente anda preocupada porque no recuerdo apenas nada de mi infancia. Por eso interrogo a los que me rodeaban. ¿Cómo era yo? ¿Alguien me lo puede decir sin que me suene raro, ajeno, irreconocible? Supongo que no. ¿Y cómo soy ahora? ¿Alguien sabe cómo soy y me lo puede decir sin que me parezca equivocado?

Supongo que tampoco. Ni siquiera yo puedo responderlo. La bruma a los treinta (y a los veinte y a los cuarenta) resulta demasiado espesa.